Ella era mi princesa, siempre lo fue. Sé que las princesas de los cuentos no fuman porros, ni se drogan ni conducen sin carnet, pero ella no era una princesa de cuento, era real, o así lo creía yo mientras escuchaba a Sir Sabina. Nunca me importó lo que hiciese, hasta hoy jamás la juzgué. Y no es que entendiese que convirtiese en caballeros a todos los ogros del reino, ni que cuando estos se giraran se metiese en las letrinas a follar con el bufón. Nunca comprendí que la cenicienta volviese a casa de madrugada con el vestido hecho jirones y un tremendo colocón y aunque me preocupaban esos cambios en el cuento al verla sana y salva durmiendo su vida como cualquier bella durmiente yo respiraba aliviada y miraba en otra dirección, pese a todo nunca dudé de su papel e intenté ser para ella un hada buena ,aunque sin poderes, una hermanastra mayor que no esperaba de ella más que verla feliz, una amiga en todo momento en quien descargar su frustración cuando algún principito se pasaba de la raya.
Yo ya sabía que era caprichosa y alocada, siempre velé por ella, si bien es cierto que muchas veces en la distancia, pero jamás pensé que al crecer se convertiría en una reina tirana,en un ser ingrato y desarraigado. Sé que de no haberla querido tanto mi dolor ahora no sería tan hondo, ¡pero cuanto la quería!.Tanto, tanto que su traición ha destrozado mi reino ¿cómo podré jamás volver a confiar en cualquier criatura? ¿con quien cantaré a pleno pulmón enfrente de un espejo?.
A partir de ahora no quiero que nadie en mi reino sepa que tengo corazón.
viernes, 23 de julio de 2010
lunes, 12 de julio de 2010
China de la inspiración
Tu voz susurra en mi oído tu nombre.Nunca me resultó tan provocador, tan seductor, tan envolvente. Me seduces con tus palabras, con tus promesas, me invitas a correr por calles oscuras en mitad de la noche. No logro encontrarte ¿dónde estás?. Empiezo acreer que esta carrera tortuosa no va a llevarme a ninguna parte. Cada vez voy mas despacio, ha comenzado a llover y el agua ha empapado mi pelo, ha mojado mi abrigo e piel. El semáforo esta en rojo.
No sé donde ir, no sé donde puedo encontrarte. La lluvia golpea mi cara cada vez con mas violencia, busco la luna ,tampoco la encuentro, nubes negas la abrigan envolviéndola en mantas de seda. LLueven piedras,noto resbalar por mis mejillas líquido caliente que entra en mi boca,está dulce, me recuerda a ti, lamo mis labios buscando más de ese sabor, lo encuentro, me sube la temperatura, aprieto mis sienes con los dos puños, reventarán ,lo sé. Me asusto al ver mis manos manchadas de rojo, es sangre, no duele.
Estoy en el centro de la ciudad, no sé como he llegado aquí ni por donde. Estás tumbado entre cartones mojados, hueles a humedad, no te has afeitado, te quiero, te compro, ¿cuánto vales?. Te ríes de mi ignorancia, te deseo. Tu mano grande, cinco dedos largos y fuertes me agarran por la muñeca y me acercan a ti. Tiemblo ¡ cuánto te deseo!. Tu mano derecha coge mi nuca con fuerza,con violencia me besas. No pongo resistencia. Tus labios están calientes, los muerdo y hago que sangres, me alimento de ellos con un hambre atroz, con gula, con avaricia, con lujuria... los mastico, me deleito en su sabor, no saben,odio esos besos de novela que siempre saben a fresa o a limón, quiero más.
Me obligas a desnudarme bajo la lluvia que empieza a escampar. Me cubres con tu cuerpo mojado y tibio. Soy tuya y lo sabes. Me violas contra la pared, me haces daño, me haces lo que quieres y yo no hago mas que quererte. Ya acabas, una inyección de semen caliente humedece mi cuerpo y resbala por mis piernas. Me besas en la boca, ya saciado de mí, ya no quieres verme. Me visto en silencio y tu me das la espalda. Yo solo quería tenerte.
Te conviertes en aire y vuelas tranquilamente, juegas conmigo, planeas sobre mi cabeza y alborotas mi pelo negro, me soplas en la nariz. Te quiero.
Vuelvo a casa melancólica, más triste que nunca y nunca más feliz. estoy empapada, mis bragas huelen a tu sexo, a ti. Mi mente ya no recuerda tu desprecio y sé que volveré a ti.
No sé donde ir, no sé donde puedo encontrarte. La lluvia golpea mi cara cada vez con mas violencia, busco la luna ,tampoco la encuentro, nubes negas la abrigan envolviéndola en mantas de seda. LLueven piedras,noto resbalar por mis mejillas líquido caliente que entra en mi boca,está dulce, me recuerda a ti, lamo mis labios buscando más de ese sabor, lo encuentro, me sube la temperatura, aprieto mis sienes con los dos puños, reventarán ,lo sé. Me asusto al ver mis manos manchadas de rojo, es sangre, no duele.
Estoy en el centro de la ciudad, no sé como he llegado aquí ni por donde. Estás tumbado entre cartones mojados, hueles a humedad, no te has afeitado, te quiero, te compro, ¿cuánto vales?. Te ríes de mi ignorancia, te deseo. Tu mano grande, cinco dedos largos y fuertes me agarran por la muñeca y me acercan a ti. Tiemblo ¡ cuánto te deseo!. Tu mano derecha coge mi nuca con fuerza,con violencia me besas. No pongo resistencia. Tus labios están calientes, los muerdo y hago que sangres, me alimento de ellos con un hambre atroz, con gula, con avaricia, con lujuria... los mastico, me deleito en su sabor, no saben,odio esos besos de novela que siempre saben a fresa o a limón, quiero más.
Me obligas a desnudarme bajo la lluvia que empieza a escampar. Me cubres con tu cuerpo mojado y tibio. Soy tuya y lo sabes. Me violas contra la pared, me haces daño, me haces lo que quieres y yo no hago mas que quererte. Ya acabas, una inyección de semen caliente humedece mi cuerpo y resbala por mis piernas. Me besas en la boca, ya saciado de mí, ya no quieres verme. Me visto en silencio y tu me das la espalda. Yo solo quería tenerte.
Te conviertes en aire y vuelas tranquilamente, juegas conmigo, planeas sobre mi cabeza y alborotas mi pelo negro, me soplas en la nariz. Te quiero.
Vuelvo a casa melancólica, más triste que nunca y nunca más feliz. estoy empapada, mis bragas huelen a tu sexo, a ti. Mi mente ya no recuerda tu desprecio y sé que volveré a ti.
sábado, 5 de junio de 2010
La tajante dictadura de lo escrito
... no matarás... pero cuando detectaste las miradas lascivas entre el cachorro y la Magdala, ¿Dónde guardaste el secreto que el viejo lo supo?... ¿y las viejas leyes?... salvar el honor de la sagrada familia y conservar intactas las buenas costumbres, ¿era relevante?, ahora viene otra pregunta y luego la siguiente y persiste el escrutinio y entonces verás cómo el sudor nace de tu carne, flagelo del espíritu, ¿y el dolor de la mujer, el hombre... del amor?... demostrar poderío, ¿eso es lo importante?.
... no matarás... piensas... concentras tus labios resecos en las palabras mudas... me crearon para mantener el orden de las cosas a cualquier precio... ahora dices que esa es la esencia de tu sangre... lo escrito es ley y no se discute, se acata y el sistema es bastante claro, ¡nadie!... ni siquiera él puede alterar los designios divinos.., ¿esto es una especie de tiranía celestial o algo semejante, que señala el destino de las cosas y los hombres y se acabó?, porque así sucedió con el estúpido de Judas... ¿recuerdas la combinación de sus pies sucios y mal olientes colgando a dos metros del suelo terrenoso?, acuérdate de la facilidad con que cumpliste la tarea, buscar un traidor para montar la historia, porque se ha visto que a ésta la escriben los traidores, y luego, a desaparecer al malo, infundir en su cabeza un poco de esquizofrenia, paranoia y extremosos grados de remordimientos... ¿por qué no llegó la compasión de la que tanto y tantos han hablado?.
... no matarás... sucedió con el mesías y la pecadora, extinguir su fuego se volvió tú prioridad omnipotente, desaparecer a la Magdala hubiera sido la solución, ¿y sin embargo era necesario ser tan radical?... aparte del cachorro a quién le hubiera importado la ausencia de una puta... y seguirás soñando... la moral conservadora y las pulgas del viejo quizá iban a tolerar los amoríos apócrifos de su benjamín, ¡pero Juan!... buscarás excusas... ¡lo de Juan si no tuvo madre!, debió cuidarse las espaldas, el cachorro sabe cómo es esto, sentirás que la razón está de tu lado... uno siempre anda cerca, él debió ser más discreto... discreto... discreto, repetirás con furia la palabra... discreto, la maldita palabra... discreto... y tus oídos sentirán un taladro en los tímpanos... discreto, ahora recorres tu interior... discreto, la buscas... discreto, y querrás tomarla por el cuello y matarla como a tantos... discreto, con ese coraje que revienta los tejidos, con esas putas ganas de matar... discreto, de volver a matar.
... no matarás... otra excusa, más disculpas... nosotros sólo vigilamos que lo escrito se cumpla, volverá el eterno discurso... no es nada personal, la verdad pesa demasiado, no sabes cuándo, pero cierto día llegó como el piquete de un animal ponzoñoso, se filtró en tus venas, sin prisa, todo cae por su propio peso, ahora no aguantas la carga, no es suficiente esconderse en la penumbra, aún ahí te encuentra, te recuerda lo que eres, miras al espejo... no hay nada, porque eso eres, ¡nada!.
... no matarás... aceptas el destino, por instantes te cuestionas, perdonas... en ocasiones los mandatos son demasiado excesivos y me hacen parecer como el peor hijo de mierda sobre el universo... pero luego contemplas la realidad... eres el peor hijo de mierda sobre el universo, y no tiene caso tomar tus cabellos y arrancarlos con rencor del cuero cabelludo, sí, son unos miserables, pero no menos que el resto de tu cuerpo... no menos que el resto de ti.
... no matarás... así es la sagrada palabra, nos guste o no, hay un pequeño bálsamo... yo no escribí nada, y si yo soy un... no lo dices... él también lo es... y más, qué fácil culpar a los otros, la falta de huevos es común en los cobardes que tiran la piedra y esconden la mano, pero no te sirve ya no funciona no tiene efecto, abusaste demasiado de ese argumento y como cualquier droga, primero te llevó al éxtasis, ahora te hunde... yo no escribí nada, te ahoga... no escribí nada, te hunde... nada, yo no escribí nada, por el viejo que te ahoga... nada, por el viejo que te hunde.
... no matarás... lo has hecho infinidad de veces, ¿quién dejó entrar a la serpiente en el paraíso?, ahora lo recuerdas, no fue ni Eva ni la chingada, ¡fuiste tú cabrón!, tú... tú, y repites con fuerza... tú, tú, tú, tú, y ahí estará de nuevo la evasión... tú, soslayando tu culpa... tú... ¿por qué así?, de pronto sin avisar, sigue, pregunta todo lo que quieras, ¿es buena terapia?... ¡sorpresa!, no lo es; tus manos se han teñido de rojo una y otra vez, la sucia encomienda se volvió el pan de cada día, Julio César, Napoleón, Hitler, Stalin, Gandhi, Luther King, la inquisición, la conquista de América, la Bastilla, Morelos, Zapata, Bolívar, los Yaquis, la raza negra, el 68, Nicaragua, Chile, Argentina... por qué ahora el remordimiento... no es lo mismo un desconocido que morder la mano del amo, pero así es esto... yo no lo escribí, yo no lo escribí, sigue soslayando todo, así es esto y tú lo sabes.
... no matarás..., esquiva la culpa, hay tiempo, raquítico pero lo hay, juzga, júzgalo, siempre lo has hecho, júzgalo juzga juzga júzgalo juzga tu culpa en las barbas del otro, ¿qué no siempre lo haces?, observa, atérrate de la frialdad con la que ordena manchar tus manos, ¿o no fue él quien dio la orden para ahogar a esos estúpidos?, ¿no fue él... no fue él... quien escribió las sagradas leyes... no fue él?.
... no matarás... qué más da culparlo con todas las agravantes, hacer un juicio a sus espaldas mientras él es objeto de halagos por la corte, a la par que sus dedos arrugados jalan un par de uvas del hermoso racimo que la charola de plata le ofrece, para introducirlas despacio en esa cueva mortal de la que han salido las historias del hombre, qué más da, siempre has dicho que el que a hierro mata a hierro muere... ¿no es él quien preside los juicios y sentencia sin piedad los actos mundanos, por qué no enjuiciarlo entonces, qué te detiene que no lo hizo antes?, ¿cuánto trabajo cuesta levantar el arma y dar el golpe... cuánto?.
... no matarás... sonríe, ahora sonríe, vas a sacar una vacilada... la vida da tantas vueltas, un día le hiciste al traidor con el cachorro, se criaron juntos, se entrenaron para esto, un dios, una sombra que ataca destruye y se evapora, una sombra, un dios que ataca destruye y se evapora, y te decías su amigo... vacilada, esto es una vacilada, piensas que afortunadamente él entendió que no fue asunto tuyo... no tuve otra opción, ya sabes... tu padre... mi deber... perdóname... perdóname..., lamentas los malditos segundos en que pronunciaste esa palabra... perdóname, te repites incesantemente, y todavía te paralizas ante la sonrisa discreta que se pinta paulatina entre los labios del lobezno... entre sus barbas mancilladas tras el duro calvario de los días pasados... él dice perdón,... un perdón siempre sereno, conservando la figura erguida, la voz calmada, “yo te obligué a esto... perdón”, pero tú no le crees... no crees que exista alguien capaz de olvidar, capaz de perdonar, no le creíste y no le crees ahora, cuando al fondo de la enorme sala se acerca al viejo y le regala una sonrisa, la misma que te dio, con esos mismos ojos entre abiertos, brillosos, clavados en el interior del cuerpo, desnudando las entrañas, lo más recóndito de los pensamientos... esos ojos que te dan miedo.
... no matarás... ¡mira!, tiemblas, tus piernas están flácidas, sientes cómo se derrumba cada uno de tus poros, los brazos pesan y tiemblan, todo se mueve, ¿sientes nauseas?, no aguantas, ya no aguantas, quieres que salga de una buena vez, la garganta se amarga, la lengua se cubre de ese líquido viscoso, es como la erupción de un volcán devastador, explota cuando ya no resiste tanto fuego en su estómago, quieres que salga... que salga de una puta vez, no es tu problema, no tiene nada que ver con el aprecio, cumples tu deber y ya, para eso te crearon, imponer el orden a costa de todo... de todos, el viejo es terrible, nefasto, aunque no deja de ser el creador, el amo, pero además ¡tú creador!, te contradices, la confrontación interna, nada peor que un debate moral entre uno mismo, eres terco, no es tu problema, insistes, no tiene que ver con el aprecio, iba a suceder tarde o temprano, así está escrito... y si no soy yo, otro lo hará... pero por qué así, no hay respuesta, no sabes dónde está, no alcanzas a entender tanto rencor... es su hijo, el heredero, de cualquier forma esto será para él, no encuentras la lógica al asunto, no hace falta, la lógica se perdió en aquellos maderos, con Magdala, Juan, Judas, con tantos nombres, la lógica se perdió entre los sollozos del cachorro, ¿recuerdas cómo lloró su regreso, recuerdas... ahora lo recuerdas... ahora hayas la lógica?
... no matarás... hay cosas que no encajan, es cierto, pero no cierres los ojos, ya no hay tiempo, se agotó la duda, se están despidiendo, en seguida entrarán a la habitación, no es fácil y aún no lo haces, tampoco lo será en unos minutos y tendrás que hacerlo, como sea él te formó y ha sido el amo desde que tienes memoria, pero no te vayas con la finta, la imagen no siempre refleja la realidad, y la conoces de sobra, además no olvides el origen de la existencia que te pesa, piensa, esto se iba a dar, se tenía que dar... sí, pero no soñaste con ser el responsable, en fin, quieras o no... ha llegado la hora en que el lobezno debe portar la corona... así está designado, es el sucesor y es su derecho, y no eres el más capacitado y ni debes siquiera pensar en alterar la historia, tu oscura presencia sólo forma parte de la tajante dictadura de lo escrito, de manera que basta de diálogo y no se diga más, cuando ingresen, levanta el arma, tómala con fuerza que el cachorro espera esa lealtad, la reivindicación del amigo después de tanto tiempo, no olvides su perdón..., y sobre todo, que no se te olvide, cuando el lobezno haga la señal de la cruz, te acercas sigiloso al viejo, le das el golpe y al caer... lo rematas.
Rogelio Carillo Duarte
... no matarás... piensas... concentras tus labios resecos en las palabras mudas... me crearon para mantener el orden de las cosas a cualquier precio... ahora dices que esa es la esencia de tu sangre... lo escrito es ley y no se discute, se acata y el sistema es bastante claro, ¡nadie!... ni siquiera él puede alterar los designios divinos.., ¿esto es una especie de tiranía celestial o algo semejante, que señala el destino de las cosas y los hombres y se acabó?, porque así sucedió con el estúpido de Judas... ¿recuerdas la combinación de sus pies sucios y mal olientes colgando a dos metros del suelo terrenoso?, acuérdate de la facilidad con que cumpliste la tarea, buscar un traidor para montar la historia, porque se ha visto que a ésta la escriben los traidores, y luego, a desaparecer al malo, infundir en su cabeza un poco de esquizofrenia, paranoia y extremosos grados de remordimientos... ¿por qué no llegó la compasión de la que tanto y tantos han hablado?.
... no matarás... sucedió con el mesías y la pecadora, extinguir su fuego se volvió tú prioridad omnipotente, desaparecer a la Magdala hubiera sido la solución, ¿y sin embargo era necesario ser tan radical?... aparte del cachorro a quién le hubiera importado la ausencia de una puta... y seguirás soñando... la moral conservadora y las pulgas del viejo quizá iban a tolerar los amoríos apócrifos de su benjamín, ¡pero Juan!... buscarás excusas... ¡lo de Juan si no tuvo madre!, debió cuidarse las espaldas, el cachorro sabe cómo es esto, sentirás que la razón está de tu lado... uno siempre anda cerca, él debió ser más discreto... discreto... discreto, repetirás con furia la palabra... discreto, la maldita palabra... discreto... y tus oídos sentirán un taladro en los tímpanos... discreto, ahora recorres tu interior... discreto, la buscas... discreto, y querrás tomarla por el cuello y matarla como a tantos... discreto, con ese coraje que revienta los tejidos, con esas putas ganas de matar... discreto, de volver a matar.
... no matarás... otra excusa, más disculpas... nosotros sólo vigilamos que lo escrito se cumpla, volverá el eterno discurso... no es nada personal, la verdad pesa demasiado, no sabes cuándo, pero cierto día llegó como el piquete de un animal ponzoñoso, se filtró en tus venas, sin prisa, todo cae por su propio peso, ahora no aguantas la carga, no es suficiente esconderse en la penumbra, aún ahí te encuentra, te recuerda lo que eres, miras al espejo... no hay nada, porque eso eres, ¡nada!.
... no matarás... aceptas el destino, por instantes te cuestionas, perdonas... en ocasiones los mandatos son demasiado excesivos y me hacen parecer como el peor hijo de mierda sobre el universo... pero luego contemplas la realidad... eres el peor hijo de mierda sobre el universo, y no tiene caso tomar tus cabellos y arrancarlos con rencor del cuero cabelludo, sí, son unos miserables, pero no menos que el resto de tu cuerpo... no menos que el resto de ti.
... no matarás... así es la sagrada palabra, nos guste o no, hay un pequeño bálsamo... yo no escribí nada, y si yo soy un... no lo dices... él también lo es... y más, qué fácil culpar a los otros, la falta de huevos es común en los cobardes que tiran la piedra y esconden la mano, pero no te sirve ya no funciona no tiene efecto, abusaste demasiado de ese argumento y como cualquier droga, primero te llevó al éxtasis, ahora te hunde... yo no escribí nada, te ahoga... no escribí nada, te hunde... nada, yo no escribí nada, por el viejo que te ahoga... nada, por el viejo que te hunde.
... no matarás... lo has hecho infinidad de veces, ¿quién dejó entrar a la serpiente en el paraíso?, ahora lo recuerdas, no fue ni Eva ni la chingada, ¡fuiste tú cabrón!, tú... tú, y repites con fuerza... tú, tú, tú, tú, y ahí estará de nuevo la evasión... tú, soslayando tu culpa... tú... ¿por qué así?, de pronto sin avisar, sigue, pregunta todo lo que quieras, ¿es buena terapia?... ¡sorpresa!, no lo es; tus manos se han teñido de rojo una y otra vez, la sucia encomienda se volvió el pan de cada día, Julio César, Napoleón, Hitler, Stalin, Gandhi, Luther King, la inquisición, la conquista de América, la Bastilla, Morelos, Zapata, Bolívar, los Yaquis, la raza negra, el 68, Nicaragua, Chile, Argentina... por qué ahora el remordimiento... no es lo mismo un desconocido que morder la mano del amo, pero así es esto... yo no lo escribí, yo no lo escribí, sigue soslayando todo, así es esto y tú lo sabes.
... no matarás..., esquiva la culpa, hay tiempo, raquítico pero lo hay, juzga, júzgalo, siempre lo has hecho, júzgalo juzga juzga júzgalo juzga tu culpa en las barbas del otro, ¿qué no siempre lo haces?, observa, atérrate de la frialdad con la que ordena manchar tus manos, ¿o no fue él quien dio la orden para ahogar a esos estúpidos?, ¿no fue él... no fue él... quien escribió las sagradas leyes... no fue él?.
... no matarás... qué más da culparlo con todas las agravantes, hacer un juicio a sus espaldas mientras él es objeto de halagos por la corte, a la par que sus dedos arrugados jalan un par de uvas del hermoso racimo que la charola de plata le ofrece, para introducirlas despacio en esa cueva mortal de la que han salido las historias del hombre, qué más da, siempre has dicho que el que a hierro mata a hierro muere... ¿no es él quien preside los juicios y sentencia sin piedad los actos mundanos, por qué no enjuiciarlo entonces, qué te detiene que no lo hizo antes?, ¿cuánto trabajo cuesta levantar el arma y dar el golpe... cuánto?.
... no matarás... sonríe, ahora sonríe, vas a sacar una vacilada... la vida da tantas vueltas, un día le hiciste al traidor con el cachorro, se criaron juntos, se entrenaron para esto, un dios, una sombra que ataca destruye y se evapora, una sombra, un dios que ataca destruye y se evapora, y te decías su amigo... vacilada, esto es una vacilada, piensas que afortunadamente él entendió que no fue asunto tuyo... no tuve otra opción, ya sabes... tu padre... mi deber... perdóname... perdóname..., lamentas los malditos segundos en que pronunciaste esa palabra... perdóname, te repites incesantemente, y todavía te paralizas ante la sonrisa discreta que se pinta paulatina entre los labios del lobezno... entre sus barbas mancilladas tras el duro calvario de los días pasados... él dice perdón,... un perdón siempre sereno, conservando la figura erguida, la voz calmada, “yo te obligué a esto... perdón”, pero tú no le crees... no crees que exista alguien capaz de olvidar, capaz de perdonar, no le creíste y no le crees ahora, cuando al fondo de la enorme sala se acerca al viejo y le regala una sonrisa, la misma que te dio, con esos mismos ojos entre abiertos, brillosos, clavados en el interior del cuerpo, desnudando las entrañas, lo más recóndito de los pensamientos... esos ojos que te dan miedo.
... no matarás... ¡mira!, tiemblas, tus piernas están flácidas, sientes cómo se derrumba cada uno de tus poros, los brazos pesan y tiemblan, todo se mueve, ¿sientes nauseas?, no aguantas, ya no aguantas, quieres que salga de una buena vez, la garganta se amarga, la lengua se cubre de ese líquido viscoso, es como la erupción de un volcán devastador, explota cuando ya no resiste tanto fuego en su estómago, quieres que salga... que salga de una puta vez, no es tu problema, no tiene nada que ver con el aprecio, cumples tu deber y ya, para eso te crearon, imponer el orden a costa de todo... de todos, el viejo es terrible, nefasto, aunque no deja de ser el creador, el amo, pero además ¡tú creador!, te contradices, la confrontación interna, nada peor que un debate moral entre uno mismo, eres terco, no es tu problema, insistes, no tiene que ver con el aprecio, iba a suceder tarde o temprano, así está escrito... y si no soy yo, otro lo hará... pero por qué así, no hay respuesta, no sabes dónde está, no alcanzas a entender tanto rencor... es su hijo, el heredero, de cualquier forma esto será para él, no encuentras la lógica al asunto, no hace falta, la lógica se perdió en aquellos maderos, con Magdala, Juan, Judas, con tantos nombres, la lógica se perdió entre los sollozos del cachorro, ¿recuerdas cómo lloró su regreso, recuerdas... ahora lo recuerdas... ahora hayas la lógica?
... no matarás... hay cosas que no encajan, es cierto, pero no cierres los ojos, ya no hay tiempo, se agotó la duda, se están despidiendo, en seguida entrarán a la habitación, no es fácil y aún no lo haces, tampoco lo será en unos minutos y tendrás que hacerlo, como sea él te formó y ha sido el amo desde que tienes memoria, pero no te vayas con la finta, la imagen no siempre refleja la realidad, y la conoces de sobra, además no olvides el origen de la existencia que te pesa, piensa, esto se iba a dar, se tenía que dar... sí, pero no soñaste con ser el responsable, en fin, quieras o no... ha llegado la hora en que el lobezno debe portar la corona... así está designado, es el sucesor y es su derecho, y no eres el más capacitado y ni debes siquiera pensar en alterar la historia, tu oscura presencia sólo forma parte de la tajante dictadura de lo escrito, de manera que basta de diálogo y no se diga más, cuando ingresen, levanta el arma, tómala con fuerza que el cachorro espera esa lealtad, la reivindicación del amigo después de tanto tiempo, no olvides su perdón..., y sobre todo, que no se te olvide, cuando el lobezno haga la señal de la cruz, te acercas sigiloso al viejo, le das el golpe y al caer... lo rematas.
Rogelio Carillo Duarte
Reino de cenizas.
… entonces Tirano saboreó plácido el trozo de carne que segundos antes arrancó al estomago de Fénix. Éste contemplaba enternecido la barbarie con que su agresor le devoraba. Un día sin explicación alguna las dos criaturas se encontraron en la misma dimensión y ante la imposibilidad de regresar a sus respectivos mundos, tuvieron que aprender a convivir y tolerarse uno al otro. Comprendiendo esta tolerancia como que Tirano moriría empeñado en atrapar al ave para desgarrarla con sus afilados dientes y comerla sin piedad. Y el mitológico pájaro aprendiendo que siempre a volar alto y a mayor velocidad, en busca de salvaguardar cada una de sus plumas.
Cuando Fénix decidió bajar a un riachuelo a beber un poco de agua, cometió por primera y última vez el error de pensar que Tirano en ese instante no anhelaba devorarlo, o que se encontraba gozando de una siesta; por desgracia el ave no entendió que en su perseguidor no existía un simple conflicto personal, sino una patológica conducta asesina consecuencia de su idiosincrasia.
Los dientes de Tirano rasgaron lentamente el cuerpo vigoroso de Fénix, y a la mítica criatura se le escapó la vida por los aires. Dejó de sentir aquel dolor que le provocaba el sicario de las grotescas y mortales garras. Entrada la noche y después de consumir hasta la última pluma de la ave, Tirano reposaba bajo el frío sereno provocado por el frondoso bosque. Soñaba que era el rey y tal vez lo era, y que mataba a todas las criaturas de ese planeta, y no erraba, había matado a todo el que se cruzaba en su camino. En eso colapsó un meteoro inmenso en las cercanías del imperio de aquel orgulloso animal e irremediablemente la muerte asistió al entorno, incluyendo a Tirano. Su piel ardió con furia y sus gritos no se quedaron atrás hasta que la vida, su vida, se extinguió con el fuego.
Cierta tarde calurosa tiempo después de aquel colapso meteórico, del montón de cenizas sobrevivientes de aquella bestia criminal, se desató una chispa, la cual fue incrementándose paulatinamente hasta formar un pequeño remolino; éste aceleró su velocidad para crecer un par de metros a lo alto y ancharse otro tanto. Una forma diminuta de pronto saltó de entre de ese barullo. Fénix resurgía de las cenizas del ser que anteriormente lo había devorado; de nada sirvió al depredador saciar su apetito voraz. Enfundado en sus rojizas plumas y a graznido abierto, Fénix nuevamente emprendió el vuelo sin destino claro en busca de mejores tiempos. Su persistencia ante las complicaciones de toda índole era inmortal, mientras que su agresor estaba muerto con todo y su reinado.
Rogelio Carrillo Duarte
Cuando Fénix decidió bajar a un riachuelo a beber un poco de agua, cometió por primera y última vez el error de pensar que Tirano en ese instante no anhelaba devorarlo, o que se encontraba gozando de una siesta; por desgracia el ave no entendió que en su perseguidor no existía un simple conflicto personal, sino una patológica conducta asesina consecuencia de su idiosincrasia.
Los dientes de Tirano rasgaron lentamente el cuerpo vigoroso de Fénix, y a la mítica criatura se le escapó la vida por los aires. Dejó de sentir aquel dolor que le provocaba el sicario de las grotescas y mortales garras. Entrada la noche y después de consumir hasta la última pluma de la ave, Tirano reposaba bajo el frío sereno provocado por el frondoso bosque. Soñaba que era el rey y tal vez lo era, y que mataba a todas las criaturas de ese planeta, y no erraba, había matado a todo el que se cruzaba en su camino. En eso colapsó un meteoro inmenso en las cercanías del imperio de aquel orgulloso animal e irremediablemente la muerte asistió al entorno, incluyendo a Tirano. Su piel ardió con furia y sus gritos no se quedaron atrás hasta que la vida, su vida, se extinguió con el fuego.
Cierta tarde calurosa tiempo después de aquel colapso meteórico, del montón de cenizas sobrevivientes de aquella bestia criminal, se desató una chispa, la cual fue incrementándose paulatinamente hasta formar un pequeño remolino; éste aceleró su velocidad para crecer un par de metros a lo alto y ancharse otro tanto. Una forma diminuta de pronto saltó de entre de ese barullo. Fénix resurgía de las cenizas del ser que anteriormente lo había devorado; de nada sirvió al depredador saciar su apetito voraz. Enfundado en sus rojizas plumas y a graznido abierto, Fénix nuevamente emprendió el vuelo sin destino claro en busca de mejores tiempos. Su persistencia ante las complicaciones de toda índole era inmortal, mientras que su agresor estaba muerto con todo y su reinado.
Rogelio Carrillo Duarte
Maderalandia
Han pasado tantos años que me he convertido en una antigüedad, pero todo tiene sus ventajas y por ello, ahora vivo en una exposición donde las personas y sobre todo niños, se paran delante de mí y me echan piropos.
Soy especial porque desde hace tiempo soy una de las pocas camas construidas en madera. He conseguido llegar, y perfectamente barnizada, hasta la que llaman ahora, la era del plástico, y claro, las que aún quedamos, somos piezas de museo, pero no siempre ha sido así y hubo una época en que el planeta estaba lleno de árboles. Los muebles se construían de madera y fui protagonista de una aventura que creo acabó mal, pero que si no hubiera sido así, todo sería en estos momentos, diferente.
Me construyeron en Barcelona, en el año 2002, y me colocaron en una tienda de muebles, donde esperé ansiosa a que una familia me comprara, y así, conseguir el deseo de todas las camas: que algún humano, con suerte un niño, descansara encima del colchón que siempre me acompaña, leyera un ratito por las noches, saltara sobre mí, y con sus sueños me llevara al país de sus fantasías, pero la realidad fue muy distinta.
Una familia me compró y, yo contenta, pensé que mis deseos se habían hecho realidad, pero eran unos farsantes, seres del planeta vecino, los temidos canibamuebles que, disfrazados de humanos corrientes, sólo querían acabar conmigo y convertirme en astillas. Cada vez eran más aquellos seres infernales que destrozaban muebles y quemaban los bosques para conseguir su objetivo: convertir la tierra en un planeta similar al de ellos: un lugar donde reinaba el plástico.
Me instalaron en un lugar siniestro, lleno de astillas, serrín, sierras eléctricas, martillos. Era, como luego me enteré, una carpintería clandestina, que se dedicaba a destruir a mis semejantes. De vez en cuando, llenaban sacos con las maderas rotas y las quemaban, utilizando a mis amigos para calentar la casa, en lugar de usar la energía solar que no hacia daño a nada ni a nadie.
Para mayor desgracia, acudieron las termitas a darse un festín a mi costa y fue cuando no pude más y lloré. Lo hice tan intensamente que, las que habían sido mis enemigas, dejaron de mordisquear y me preguntaron el motivo de aquellos llantos.
Les conté la historia de mi vida, y todo lo que había averiguado escuchando a los canibamuebles que me habían comprado. Cuando acabaran con la madera del planeta, ellos dominarían la tierra. El plástico sería el rey y, por supuesto, ellas también serían afectadas, porque no tendrían que comer.
Se les fue la gana de repente. Dejaron de mosdisquear mis patas y, después de discutir mucho entre ellas, salieron en fila hacía el jardín y pusieron en marcha un plan.
Por lo que luego me enteré, ya que pasó a la historia como una batalla ganada, las termitas explicaron la historia a los insectos que vivían en el exterior. Se lo contaron después a los árboles del bosque y aunque eran enemigos de los muebles de madera y de los insectos, decidieron hacer una alianza y luchar contra los canibamuebles. Era mejor convertirse en cama o librería que desaparecer del planeta.
Los árboles estiraron sus raíces, hicieron tambalear la casa donde me tenían secuestrada y así consiguieron que los alienígenas salieran despavoridos y marcharan a su planeta.
Me quedé muchos años sola en el taller. El polvo y las telarañas se adueñaron de mi cuerpo y algún que otro agujero me salió en las patas y el cabezal, pero no me pude enfadar por servir de merienda a unas termitas que a fin de cuentas me habían salvado la vida y también la del planeta.
Mi situación, un día cambió. Una familia de verdad compró la casita del bosque donde llevaba años perdida y todo volvió a ser distinto.
Carmen, la hija mayor de la familia, entró en la carpintería y se me quedó mirando.
—Papá, papá, aquí hay una camita de madera –-gritó como si hubiera descubierto un gran tesoro.
El padre empezó a dar vueltas alrededor mío, pensando, mientras me miraba con los ojos entreabiertos.
—Le daré a esta cama un tratamiento antitermitas, una buena capa de barniz y te quedará muy bonita —dijo a su hija.
Y como una cama feliz viví durante tantos años, que serví de descanso a los hijos de Carmen y a los hijos de los hijos de Carmen.
Mientras yo estaba satisfecha y los humanos seguían creciendo, los árboles continuaron convirtiéndose en muebles y las termitas siguieron merendando a costa nuestra, y a todos nos parecía bien, pero las cosas con el tiempo, volvieron a cambiar.
Los canibamuebles no tienen descanso y como su planeta se les quedaba pequeño, volvieron a venir a Maderalandia, a mi mundo, o así es como lo llamo… Vinieron tantos que ni los insectos ni los árboles pudieron asustarlos. Se fueron adueñando de nuestras costumbres y acabaron con todos los árboles y, como es normal, se dejaron de construir muebles de madera.
Soy una de las pocas camitas de roble que aún existen y por ello, vivo encima de un expositor. Me alumbran unos focos de luz potente y los niños vienen con el colegio a verme. En los libros de sociales, estudian sobre una época pasada en que los humanos respiraban oxígeno, existían árboles y los muebles eran de madera y por ello, como decía al principio, me he convertido en un ser especial.
Maderalandia ahora se llama Plastilandia, pero como todo cambia sin parar, ¿quien sabe el final de la historia?
Yo no lo sé, pero mientras tanto, disfrutaré con mi nueva situación.
DEDICADO A CARMEN, HABITANTE ILUSTRE DE MADERALANDIA.
Carles Calvís Martín
Griselda Martín Carpena
Abril del 2010
Soy especial porque desde hace tiempo soy una de las pocas camas construidas en madera. He conseguido llegar, y perfectamente barnizada, hasta la que llaman ahora, la era del plástico, y claro, las que aún quedamos, somos piezas de museo, pero no siempre ha sido así y hubo una época en que el planeta estaba lleno de árboles. Los muebles se construían de madera y fui protagonista de una aventura que creo acabó mal, pero que si no hubiera sido así, todo sería en estos momentos, diferente.
Me construyeron en Barcelona, en el año 2002, y me colocaron en una tienda de muebles, donde esperé ansiosa a que una familia me comprara, y así, conseguir el deseo de todas las camas: que algún humano, con suerte un niño, descansara encima del colchón que siempre me acompaña, leyera un ratito por las noches, saltara sobre mí, y con sus sueños me llevara al país de sus fantasías, pero la realidad fue muy distinta.
Una familia me compró y, yo contenta, pensé que mis deseos se habían hecho realidad, pero eran unos farsantes, seres del planeta vecino, los temidos canibamuebles que, disfrazados de humanos corrientes, sólo querían acabar conmigo y convertirme en astillas. Cada vez eran más aquellos seres infernales que destrozaban muebles y quemaban los bosques para conseguir su objetivo: convertir la tierra en un planeta similar al de ellos: un lugar donde reinaba el plástico.
Me instalaron en un lugar siniestro, lleno de astillas, serrín, sierras eléctricas, martillos. Era, como luego me enteré, una carpintería clandestina, que se dedicaba a destruir a mis semejantes. De vez en cuando, llenaban sacos con las maderas rotas y las quemaban, utilizando a mis amigos para calentar la casa, en lugar de usar la energía solar que no hacia daño a nada ni a nadie.
Para mayor desgracia, acudieron las termitas a darse un festín a mi costa y fue cuando no pude más y lloré. Lo hice tan intensamente que, las que habían sido mis enemigas, dejaron de mordisquear y me preguntaron el motivo de aquellos llantos.
Les conté la historia de mi vida, y todo lo que había averiguado escuchando a los canibamuebles que me habían comprado. Cuando acabaran con la madera del planeta, ellos dominarían la tierra. El plástico sería el rey y, por supuesto, ellas también serían afectadas, porque no tendrían que comer.
Se les fue la gana de repente. Dejaron de mosdisquear mis patas y, después de discutir mucho entre ellas, salieron en fila hacía el jardín y pusieron en marcha un plan.
Por lo que luego me enteré, ya que pasó a la historia como una batalla ganada, las termitas explicaron la historia a los insectos que vivían en el exterior. Se lo contaron después a los árboles del bosque y aunque eran enemigos de los muebles de madera y de los insectos, decidieron hacer una alianza y luchar contra los canibamuebles. Era mejor convertirse en cama o librería que desaparecer del planeta.
Los árboles estiraron sus raíces, hicieron tambalear la casa donde me tenían secuestrada y así consiguieron que los alienígenas salieran despavoridos y marcharan a su planeta.
Me quedé muchos años sola en el taller. El polvo y las telarañas se adueñaron de mi cuerpo y algún que otro agujero me salió en las patas y el cabezal, pero no me pude enfadar por servir de merienda a unas termitas que a fin de cuentas me habían salvado la vida y también la del planeta.
Mi situación, un día cambió. Una familia de verdad compró la casita del bosque donde llevaba años perdida y todo volvió a ser distinto.
Carmen, la hija mayor de la familia, entró en la carpintería y se me quedó mirando.
—Papá, papá, aquí hay una camita de madera –-gritó como si hubiera descubierto un gran tesoro.
El padre empezó a dar vueltas alrededor mío, pensando, mientras me miraba con los ojos entreabiertos.
—Le daré a esta cama un tratamiento antitermitas, una buena capa de barniz y te quedará muy bonita —dijo a su hija.
Y como una cama feliz viví durante tantos años, que serví de descanso a los hijos de Carmen y a los hijos de los hijos de Carmen.
Mientras yo estaba satisfecha y los humanos seguían creciendo, los árboles continuaron convirtiéndose en muebles y las termitas siguieron merendando a costa nuestra, y a todos nos parecía bien, pero las cosas con el tiempo, volvieron a cambiar.
Los canibamuebles no tienen descanso y como su planeta se les quedaba pequeño, volvieron a venir a Maderalandia, a mi mundo, o así es como lo llamo… Vinieron tantos que ni los insectos ni los árboles pudieron asustarlos. Se fueron adueñando de nuestras costumbres y acabaron con todos los árboles y, como es normal, se dejaron de construir muebles de madera.
Soy una de las pocas camitas de roble que aún existen y por ello, vivo encima de un expositor. Me alumbran unos focos de luz potente y los niños vienen con el colegio a verme. En los libros de sociales, estudian sobre una época pasada en que los humanos respiraban oxígeno, existían árboles y los muebles eran de madera y por ello, como decía al principio, me he convertido en un ser especial.
Maderalandia ahora se llama Plastilandia, pero como todo cambia sin parar, ¿quien sabe el final de la historia?
Yo no lo sé, pero mientras tanto, disfrutaré con mi nueva situación.
DEDICADO A CARMEN, HABITANTE ILUSTRE DE MADERALANDIA.
Carles Calvís Martín
Griselda Martín Carpena
Abril del 2010
jueves, 3 de junio de 2010
Un buen dia. 3/6/10.
Hoy ha sido un buen día,no maravilloso ni explendido pero sí bueno.Para empezar he recibido carta desde Francia,no un email,ni un mensaje de mobil,una carta franqueada,con sobre y sellos.Mi marido y yo hemos hecho la compra en un tiempo record de 45 minutos,viaje de ida y vuelta al super incluido.Mi padre nos ha preparado una paellita de marisco, y no pienso entrar en polémicas de qué es lo que lleva y lo que no lleva la paella,estaba buenísima.Por fín he podido ir a la pelu y taparme las canas,creo que solo las veo yo pero son reales...Y lo mejor de lo mejor: ¡ hoy ha sido dia de libros!.Hemos hecho una escapadita a la capi, ¡ Dios qué de pueblo me estoy haciendo!,y nos hemos tirado en el suelo de la librería a hacer una selección de cuentos, me encanta ver a mi hija en el suelo ojeando libros y desechando los que "tienen la letra muy pequeña" o los que "¡ no tinen ningún dibujo!".
Vista así la vida parece que no te haga falta casi nada para ser feliz.Nada más lejos de la realidad...Dinero,quien piense que el dinero no dá la felicidad o nunca lo ha tenido o lo ha tenido siempre.Claro que hacer la compra de casa sola,recibir una carta que tú mismo has escrito o ir a comprar cuentos sin niños no me produciría la misma satisfacción,por más que llevase la cartera llena...Pero podría mandar que me hiciesen la compra,hacer que me escribiesen un libro entero y llevarme a mis sobrinos de compras...Money makes de moon around!tatatá.
Hoy ha sido un buen dia y punto.
Vista así la vida parece que no te haga falta casi nada para ser feliz.Nada más lejos de la realidad...Dinero,quien piense que el dinero no dá la felicidad o nunca lo ha tenido o lo ha tenido siempre.Claro que hacer la compra de casa sola,recibir una carta que tú mismo has escrito o ir a comprar cuentos sin niños no me produciría la misma satisfacción,por más que llevase la cartera llena...Pero podría mandar que me hiciesen la compra,hacer que me escribiesen un libro entero y llevarme a mis sobrinos de compras...Money makes de moon around!tatatá.
Hoy ha sido un buen dia y punto.
domingo, 30 de mayo de 2010
La mula
Todos duermen pero aún no ha llegado a mi cabeza la serenidad de la noche, aún el largo día revolotea en mi cabeza y no logro quitármelo de encima, no consigo que se vaya,que me deje tranquila. Silencio,solo necesito silencio y que siga entrando por mi ventana esa brisa fresca que precede al verano.
Hace apenas un momento me he dado cuenta de que estoy aquí,de que llevo una eternidad aquí y empiezan a enredarse mis raíces en este suelo estéril que antes sobrevolaba. ¿Qué haré cuando deje de ser un hamster y me convierta en árbol?. Hasta ahora ni siquiera se me había ocurrido pensar en ello,de ninguna de las maneras me hubiese imaginado que esta situación fuese real y mucho menos que pasase a ser algo definitivo. Si soy sincera conmigo misma ni siquiera se me había ocurrido pensar que era un hamster,y vaya si lo soy!. ¿Desde cuando soy un hamster?.
Ya no podría asegurar si una vez fui una niña,tal vez sea que los ratones tenemos la memoria corta o que al estar transformándome en un bonsái esté perdiendo la cabeza. ¿Perderé completamente la chaveta cuando sea un arbolillo?. Pero supongo que sí,que nací pequeña, porque si hubiese nacido así de grande mi madre sería una vaca y no una bruja;porque indudablemente todas las madres son brujas,solo que no a todas les gustan los niños,por eso algunos crecen, otros se convierten en cerdos,porque a las brujas si les gusta el jamón,sobre todo el de Jabugo.A mi me tocó ser una mula porque era la mayor y el supermercado nos pillaba lejos,no me quedó más remedio que ser una mula,alguien debía de encargarse de traer las bolsas.
Pero debe de escaparseme algo porque las mulas son grandes y fuertes y los ratones son flojillos y pequeños,y más los hamsters que son los pijos en el árbol genealógico de la familia...no entiendo cómo de mula pasé a conejo,porque debió haber un termino medio,digo yo. Debería preguntarle a mi madre pero desde que compró en la teletienda ese horrible espejo solo habla con él,creo que hasta le ha dejado la herencia...¡qué tragedia!. No por mí,que a mí no me importa ,ya ves que necesidades voy a tener a partir de ahora,un poquito de agua por las noches y un poquito de sol por la mañana. Lo digo por mi hermano,él si que siguió siendo un niño,mi madre lo tuvo justo antes de comprar el espejo,y claro un niño necesita cosas,potitos,pañales. Y cuando crecen es peor porque la gente les mira mal si van desnudos y se ven obligados a taparse,y comprar ropa es caro y más si es de marca,dime tu a mi que hará mi pobre hermano si el espejo se queda con la herencia. ¿Y el espejo? ¿Qué narices hará el espejo? Porque en mi jaula yo no lo meto,de eso nada ,como os decía yo lo que necesito es silencio y no un espejo que no deje de incordiarme,además ¿para que querría yo un espejo si en nada seré una planta?Todo esto es ridículo,completamente absurdo y vergonzoso.
¡Yo no quiero ser un árbol! Yo quisiera ser un pez,como Juan Luís Guerra,y vivir en tu pecera,pero eso si ,yo quiero ser un Beta,nada de compartir mi espacio,¡a quien se acerque lo rajo!Hay que ver que dificiles se ponen las cosa aveces,con lo cómodo que hubiese sido nacer pájaro y echar a volar cuando llega el invierno... mi abuelo se transformó en un gorrión porque estaba harto de todo el mundo,sobre todo de un tío bajito y bigotudo que parece ser le puteó bastante cuando era un crío,le hizo tragarse una película malísima entera,de esas con muchos tiros y sangre, y venía a verme a casa cuando me convertí en Gretel,no me diréis que no es bonito el nombre,pues ni eso pude elegir yo,él nombre venía de serie.
Yo solo sé que no quiero ser un árbol,por lo menos no aquí,en esta tierra infertil. ¿Ves? Ya ha llegado la noche,ya oigo a lo lejos el silbidito de Pepito Grillo,ya han empezado los perros a comentar la jornada.Ahora sí.Ahora ya puedo pensar tranquila.
Hace apenas un momento me he dado cuenta de que estoy aquí,de que llevo una eternidad aquí y empiezan a enredarse mis raíces en este suelo estéril que antes sobrevolaba. ¿Qué haré cuando deje de ser un hamster y me convierta en árbol?. Hasta ahora ni siquiera se me había ocurrido pensar en ello,de ninguna de las maneras me hubiese imaginado que esta situación fuese real y mucho menos que pasase a ser algo definitivo. Si soy sincera conmigo misma ni siquiera se me había ocurrido pensar que era un hamster,y vaya si lo soy!. ¿Desde cuando soy un hamster?.
Ya no podría asegurar si una vez fui una niña,tal vez sea que los ratones tenemos la memoria corta o que al estar transformándome en un bonsái esté perdiendo la cabeza. ¿Perderé completamente la chaveta cuando sea un arbolillo?. Pero supongo que sí,que nací pequeña, porque si hubiese nacido así de grande mi madre sería una vaca y no una bruja;porque indudablemente todas las madres son brujas,solo que no a todas les gustan los niños,por eso algunos crecen, otros se convierten en cerdos,porque a las brujas si les gusta el jamón,sobre todo el de Jabugo.A mi me tocó ser una mula porque era la mayor y el supermercado nos pillaba lejos,no me quedó más remedio que ser una mula,alguien debía de encargarse de traer las bolsas.
Pero debe de escaparseme algo porque las mulas son grandes y fuertes y los ratones son flojillos y pequeños,y más los hamsters que son los pijos en el árbol genealógico de la familia...no entiendo cómo de mula pasé a conejo,porque debió haber un termino medio,digo yo. Debería preguntarle a mi madre pero desde que compró en la teletienda ese horrible espejo solo habla con él,creo que hasta le ha dejado la herencia...¡qué tragedia!. No por mí,que a mí no me importa ,ya ves que necesidades voy a tener a partir de ahora,un poquito de agua por las noches y un poquito de sol por la mañana. Lo digo por mi hermano,él si que siguió siendo un niño,mi madre lo tuvo justo antes de comprar el espejo,y claro un niño necesita cosas,potitos,pañales. Y cuando crecen es peor porque la gente les mira mal si van desnudos y se ven obligados a taparse,y comprar ropa es caro y más si es de marca,dime tu a mi que hará mi pobre hermano si el espejo se queda con la herencia. ¿Y el espejo? ¿Qué narices hará el espejo? Porque en mi jaula yo no lo meto,de eso nada ,como os decía yo lo que necesito es silencio y no un espejo que no deje de incordiarme,además ¿para que querría yo un espejo si en nada seré una planta?Todo esto es ridículo,completamente absurdo y vergonzoso.
¡Yo no quiero ser un árbol! Yo quisiera ser un pez,como Juan Luís Guerra,y vivir en tu pecera,pero eso si ,yo quiero ser un Beta,nada de compartir mi espacio,¡a quien se acerque lo rajo!Hay que ver que dificiles se ponen las cosa aveces,con lo cómodo que hubiese sido nacer pájaro y echar a volar cuando llega el invierno... mi abuelo se transformó en un gorrión porque estaba harto de todo el mundo,sobre todo de un tío bajito y bigotudo que parece ser le puteó bastante cuando era un crío,le hizo tragarse una película malísima entera,de esas con muchos tiros y sangre, y venía a verme a casa cuando me convertí en Gretel,no me diréis que no es bonito el nombre,pues ni eso pude elegir yo,él nombre venía de serie.
Yo solo sé que no quiero ser un árbol,por lo menos no aquí,en esta tierra infertil. ¿Ves? Ya ha llegado la noche,ya oigo a lo lejos el silbidito de Pepito Grillo,ya han empezado los perros a comentar la jornada.Ahora sí.Ahora ya puedo pensar tranquila.
sábado, 29 de mayo de 2010
Ella,él.
Erase que en esa celda no corría el airey hacía mucha calor.Y él está sentado en el suelo y le duele ya el culo pero las sábanas están empapadas y el colchón plagado de chinches.Se pregunta mientras intenta sintonizar una emisora en su radio recién adquirida en el economato qué coño hace él aquí.No es muy listo,si lo fuese no le habrían pillado,no estaría sentado en el suelo de ese puto chabolo mientras su compañero se la menea mirando las enormes tetas de la rubia del poster.Sin duda está ahí por eso,porque no es muy listo ¡si apenas sabe escribir!.Lo justo para hacerse entender por alguien que disponga de algo de tiempo y una poca paciencia.Ella.
Ni siquiera sabe ya si es verdad que la tuvo entre sus brazos,que la acunó y acarició un dia,como una niña hace con su muñeca,como una madre con su hijo,como nadie hizo con él,porque no había tiempo,se escapaba el dorado.
Su compañero ya ha terminado y tira el trozo de papel higiénico con el que se ha limpiado al retrete,el ruido de la cisterna ahoga el sonido de la rádio y se traga junto al papel sus pensamientos.Entre ellos apenas hablan,no le gusta el rumano,es mala gente,y lo dice él que no es un santo.Además no habla español,aunque para lo que iba a servirle..aquí cada oveja con su pareja.A este se lo metieron porque no había más camas libres pero en cuanto vea al Gitano le dice que se cambie con él.El Gitano si es de ley,con él puede estar tranquilo y usar el teléfono que le pasó "esa puta levantabolsas"con la que se ha liado.No la quiere pero con lo que ella le entra en el bis a bis él pasa el mes comodamente,si hasta le paso un mobil metido en el coño,los tiene bien puestos la Rubia,pero no la quiere.
El la quiere a Ella,y ahora con el teléfono puede llamarla cuando quiera.Bueno cuando quiera no,porque del rumano no se fia,pero cuando se venga el Gitano podrá volver a llamarla,escucharla,aunque cada vez la nota más distante.Desde que le dijo que no volviera,que ya iría él a buscarla.Que no soportaba verla detrás de un cristal y no poder tocarla,que se moría de rabia estando tan cerca de ella y sin poder olerla,que quería comerse los labios que le hablaban y ni siquiera oía lo que le decían.
No tendría que haberlo hecho,no debió decirle que no volviera.Pero él no iba a consentir que ella le metiese jaco los dias de visita,para eso estaban las putas,y él necesitaba una que le metiese material para sobrevivir ahí dentro.Aunque le sale cara la Rubia porque se mete la mitad de lo que le compra la yonqui de los cojones y tiene el agujero tan grande que no se entera cuando se la folla.
Todabía queda una hora para que le abran la celda y lo saquen a pasear al patio,llueva o truene,siempre la misma rutina,ya no sabe como sentarse en el suelo,se le han dormido las piernas y la humedad ya le ha caladolos huesos,pero sigue sudando como un cerdo porque en esa puta celda no corre una pizca de aire.
Sueña despierto con el dia en que salga.Va a meter el palo de su vida ,ya lo tiene todo planeado y esta vez no van a pillarlo.Con lo que saque irá a buscarla,a Ella,y le comprará unos pendientes llenos de turquesas,como los que lleva la mujer del gitano y que a Ella le gustaron tanto.Y se la llevará lejos,a Cuba,a tomar por culo y beberán ron hasta que se les salga por las orejas,y él podrá abrazarla de nuevo,y olerla,y Ella le dirá al oido "vamonos"y él la oirá perfectamente,y sabrá donde llevarla.Hara el amor con ella en la playa,como en las peliculas ,hasta que se haga de dia y entonces irán a tatuarse ,Ella su nombre,él el de Ella,y despúes tendrán diez hijos y....
-Puertas abiertas,todo el mundo al patio!.
Llueva o truene. Pero hoy hace calor.
Ni siquiera sabe ya si es verdad que la tuvo entre sus brazos,que la acunó y acarició un dia,como una niña hace con su muñeca,como una madre con su hijo,como nadie hizo con él,porque no había tiempo,se escapaba el dorado.
Su compañero ya ha terminado y tira el trozo de papel higiénico con el que se ha limpiado al retrete,el ruido de la cisterna ahoga el sonido de la rádio y se traga junto al papel sus pensamientos.Entre ellos apenas hablan,no le gusta el rumano,es mala gente,y lo dice él que no es un santo.Además no habla español,aunque para lo que iba a servirle..aquí cada oveja con su pareja.A este se lo metieron porque no había más camas libres pero en cuanto vea al Gitano le dice que se cambie con él.El Gitano si es de ley,con él puede estar tranquilo y usar el teléfono que le pasó "esa puta levantabolsas"con la que se ha liado.No la quiere pero con lo que ella le entra en el bis a bis él pasa el mes comodamente,si hasta le paso un mobil metido en el coño,los tiene bien puestos la Rubia,pero no la quiere.
El la quiere a Ella,y ahora con el teléfono puede llamarla cuando quiera.Bueno cuando quiera no,porque del rumano no se fia,pero cuando se venga el Gitano podrá volver a llamarla,escucharla,aunque cada vez la nota más distante.Desde que le dijo que no volviera,que ya iría él a buscarla.Que no soportaba verla detrás de un cristal y no poder tocarla,que se moría de rabia estando tan cerca de ella y sin poder olerla,que quería comerse los labios que le hablaban y ni siquiera oía lo que le decían.
No tendría que haberlo hecho,no debió decirle que no volviera.Pero él no iba a consentir que ella le metiese jaco los dias de visita,para eso estaban las putas,y él necesitaba una que le metiese material para sobrevivir ahí dentro.Aunque le sale cara la Rubia porque se mete la mitad de lo que le compra la yonqui de los cojones y tiene el agujero tan grande que no se entera cuando se la folla.
Todabía queda una hora para que le abran la celda y lo saquen a pasear al patio,llueva o truene,siempre la misma rutina,ya no sabe como sentarse en el suelo,se le han dormido las piernas y la humedad ya le ha caladolos huesos,pero sigue sudando como un cerdo porque en esa puta celda no corre una pizca de aire.
Sueña despierto con el dia en que salga.Va a meter el palo de su vida ,ya lo tiene todo planeado y esta vez no van a pillarlo.Con lo que saque irá a buscarla,a Ella,y le comprará unos pendientes llenos de turquesas,como los que lleva la mujer del gitano y que a Ella le gustaron tanto.Y se la llevará lejos,a Cuba,a tomar por culo y beberán ron hasta que se les salga por las orejas,y él podrá abrazarla de nuevo,y olerla,y Ella le dirá al oido "vamonos"y él la oirá perfectamente,y sabrá donde llevarla.Hara el amor con ella en la playa,como en las peliculas ,hasta que se haga de dia y entonces irán a tatuarse ,Ella su nombre,él el de Ella,y despúes tendrán diez hijos y....
-Puertas abiertas,todo el mundo al patio!.
Llueva o truene. Pero hoy hace calor.
El clown
Esta mañana me he despertado y me he dado de bruces con la cara de un payaso que me miraba con los ojos muy abiertos.Aunque algo subrealista,no cabe duda,era la cara de un payaso vestido de Papa Noel,con su barba blanca y su gorro tan rojo como su nariz.Solo que al fijarme algo mejor he visto algo extraño en sus ojos,su ojo derecho era algo más grande,en realidad bastante más grande,y tenía mucha más luz;dentro de este se apreciaba con claridad la forma rectangular de una ventana,una ventana de madera con sus limpios cristales translucidos.
A través de la ventana,en primer plano se vé parte de una terraza desdibujada por una mosquitera,y digo parte porque de repente me encuentro en un plano inferior del ojo,digo de la ventana,como si estubiese sentada en el suelo y el alfeizar quedase a la altura de mi frente.Más allá de la ventana de madera con sus limpios cristales y su mosquiera,más allá de ese trozo de terraza,se abre como unabanico un mundo de cúpulas y tejados,torres y buardillas cn un fondo blanco y azul celeste.
Al mirar a través de ella mi alma se llena de felicidad y melancolía,de recuerdos de un amor que no fué perfecto pero que en la distancia lo parece,que no fué posible y por eso mismo se ha hecho eterno.¡Cuanto poeta loco preguntandose donde va el amor!y el amor no va a ninguna parte,se transforma y evoluciona como el cauce de un rio ó simplemente se queda ahí,enquistandose,comiendote a mordisquitos las entrañas y dejandote de por vida regurguitaciones amargas.
No es esto último lo que siento al contemplar los tejados a través de tu mirada,clown.O tal vez sí.
Recuerdo mi cuerpo más joven y mi mente más inquieta,más confusa pero más libre.recuerdo temblar bajo sus manos,estremecerme al contacto de su cuerpo,una sensación de plenitud tan arroyadora que diluía los límites de la realidad,que lo aniquilaba todo,el tiempo,el miedo,la responsabilidad,la cordura.Cuando uno ha amado con tanta pasión,con tantas ganas ,incluso con tanta rabia y violencia,cuando uno ha mordido el cuerpo del otro para beber su sangre,cuando tu cuerpo a dejado de ser tuyo para plegarse a los desos del otro,cuando ya no te queda nada que perder,comprendes el principio de la relatividad,todo es relativo.
Hoy con el tiempo y la distancia como aliados puedo mirar a traves de tu ventana sin sentir vértigo,clown,sin tener la impresión de que mi alma se está derramando sobre los tejados como la lluvia.Hoy pese a que no llevaba despierta ni un par de minutos,pese a queno había hecho más que abrir los ojos me he enfrentado a tu mirada ,despojo de la Navidad y he visto lo que no quería ver,a traves de tu ojo, engendro circense,hibrido payaso subrealista.
Imagino en tu ojo izquierdo un cuarto oscuro,una cama y un hombre tumbado en ella con los brazos cruzados,cubierto por capas y capas de ropa,su expresión concentrada no deja adivinar por qué lugares andará vagando su mente.No me es indiferente pero está tan acorazado que me es imposible llegar a él.Resulta algo frustrante estar agarrada a los barrotes de su celda y no oir siquiera su respiración,lo mismo dá ,aunque consiguiesemos hacerlo hablar no lograríamos que de sus palabras se transluciese ni un misero sentimiento,no es que no los tenga pero eso no lo debe saber nadie,su silencio es un escudo,su ropa su armadura y aún no puede prescindir de ellos.
Quizá si sigo colgada de los barrotes,si se acostumbra a mi presencia,si soy constante,si soy sincer venga el Cown Noel y me convierta en manta termica,entonces él podrá taparse con ella y mi calor será tan fuerte que fundirá su armadura y su escudo.Y podré abrazar su cuerpo desnudo y él sentirá también que todo es relativo.
Mañana cuando despierte no habrá payaso y ya no será Navida.O quien sabe,todo es tan relativo.
A través de la ventana,en primer plano se vé parte de una terraza desdibujada por una mosquitera,y digo parte porque de repente me encuentro en un plano inferior del ojo,digo de la ventana,como si estubiese sentada en el suelo y el alfeizar quedase a la altura de mi frente.Más allá de la ventana de madera con sus limpios cristales y su mosquiera,más allá de ese trozo de terraza,se abre como unabanico un mundo de cúpulas y tejados,torres y buardillas cn un fondo blanco y azul celeste.
Al mirar a través de ella mi alma se llena de felicidad y melancolía,de recuerdos de un amor que no fué perfecto pero que en la distancia lo parece,que no fué posible y por eso mismo se ha hecho eterno.¡Cuanto poeta loco preguntandose donde va el amor!y el amor no va a ninguna parte,se transforma y evoluciona como el cauce de un rio ó simplemente se queda ahí,enquistandose,comiendote a mordisquitos las entrañas y dejandote de por vida regurguitaciones amargas.
No es esto último lo que siento al contemplar los tejados a través de tu mirada,clown.O tal vez sí.
Recuerdo mi cuerpo más joven y mi mente más inquieta,más confusa pero más libre.recuerdo temblar bajo sus manos,estremecerme al contacto de su cuerpo,una sensación de plenitud tan arroyadora que diluía los límites de la realidad,que lo aniquilaba todo,el tiempo,el miedo,la responsabilidad,la cordura.Cuando uno ha amado con tanta pasión,con tantas ganas ,incluso con tanta rabia y violencia,cuando uno ha mordido el cuerpo del otro para beber su sangre,cuando tu cuerpo a dejado de ser tuyo para plegarse a los desos del otro,cuando ya no te queda nada que perder,comprendes el principio de la relatividad,todo es relativo.
Hoy con el tiempo y la distancia como aliados puedo mirar a traves de tu ventana sin sentir vértigo,clown,sin tener la impresión de que mi alma se está derramando sobre los tejados como la lluvia.Hoy pese a que no llevaba despierta ni un par de minutos,pese a queno había hecho más que abrir los ojos me he enfrentado a tu mirada ,despojo de la Navidad y he visto lo que no quería ver,a traves de tu ojo, engendro circense,hibrido payaso subrealista.
Imagino en tu ojo izquierdo un cuarto oscuro,una cama y un hombre tumbado en ella con los brazos cruzados,cubierto por capas y capas de ropa,su expresión concentrada no deja adivinar por qué lugares andará vagando su mente.No me es indiferente pero está tan acorazado que me es imposible llegar a él.Resulta algo frustrante estar agarrada a los barrotes de su celda y no oir siquiera su respiración,lo mismo dá ,aunque consiguiesemos hacerlo hablar no lograríamos que de sus palabras se transluciese ni un misero sentimiento,no es que no los tenga pero eso no lo debe saber nadie,su silencio es un escudo,su ropa su armadura y aún no puede prescindir de ellos.
Quizá si sigo colgada de los barrotes,si se acostumbra a mi presencia,si soy constante,si soy sincer venga el Cown Noel y me convierta en manta termica,entonces él podrá taparse con ella y mi calor será tan fuerte que fundirá su armadura y su escudo.Y podré abrazar su cuerpo desnudo y él sentirá también que todo es relativo.
Mañana cuando despierte no habrá payaso y ya no será Navida.O quien sabe,todo es tan relativo.
viernes, 28 de mayo de 2010
3:30 Y sumando
¿Sabeís esos dias que prometen ser terribles y acaban no siendolo tanto?,pues hoy ha sido uno de ellos.Me he despertado tardísimo,cosa nada infrecuente ultimamente y bastante normal teniendo en cuenta las horas a las que me acuesto.Pero hoy a mis remordimientos habituales se han sumado los propios del dia,hoy tenía que dejar la casa en orden para recibir visita y se me ha metido en la cabeza que no había más dias para hacer la escalera.Sé que es estúpido hacerlo todo el mismo dia,sobre todo teniendo en cuenta que tengo toda la semana libre para organizarmela como mejor me venga,pero cuando se me mete algo en la cabeza no existe forma humana de hacer que salga,así que lo he limpiado todo, me he metido una ducha revitalizante y me he preparado un té nada tranquilizante.Ya estaba sentandome en el sillón con mi nuevo libro cuando a sonado el telefonillo.5 de la tarde.
Mientras la peque se metía una ducha más que necesaria por fín me he podido sentar en el sillón,con el té ya frio y coger mi novela.Entonces ha ocurrido algo maravilloso ¡una tormenta!.No podía creer en mi suerte,era la excusa perfecta para escaquearme de toooooodas las reuniones sociales que tenía esta tarde.Pero había cantado victoria antes de hora,se me había olvidado por completo que la bicha tenía clase de música de siete a ocho,¿por qué,por-qué?
Pues la niña ha ido a su clase y ya que estabamos fuera hemos hecho la primera visita de la tarde,y no ha estado tan mal.Y eso que habíamos quince personas de pie alrededor de una mesa llena de apetitosa comida que nadie se atrevía a coger y teníamos que hacer turnos para ver el vestido de comunión de una niña que ni siquiera estaba en casa.
Segunda visita:me he llevado envuelto en papel albal un trozo de tarta de arandanos casera.La niña de la comunión tampoco estaba.
Tercera visita:si a mi niña no le entra sueño aún estamos allí,y eso que no conocíamos a casi nadie.Además nos hemos traído a un veterinario del convite que le ha curado los ojos a mi Lola.Gratis y a domicilio.Y lo mejor de todo,con tanta comida y bebida y a las horas que eran a cualquiera le apetecía cenar,así que mi cocina sigue tan limpita como la dejé antes de irme.No ha estado mal del todo,no?
Si alguien se pregunta sobre los comuniantes y el por qué de esas tres reuniones sociales se lo explicaré en otro momento, y es que lo de tomar la comunión en este pueblo dá para un trabajo de antropología,pero afortunadamente ya ha pasado lo peor porque lo que es a mí ,en la misa,que no me esperen.
Mientras la peque se metía una ducha más que necesaria por fín me he podido sentar en el sillón,con el té ya frio y coger mi novela.Entonces ha ocurrido algo maravilloso ¡una tormenta!.No podía creer en mi suerte,era la excusa perfecta para escaquearme de toooooodas las reuniones sociales que tenía esta tarde.Pero había cantado victoria antes de hora,se me había olvidado por completo que la bicha tenía clase de música de siete a ocho,¿por qué,por-qué?
Pues la niña ha ido a su clase y ya que estabamos fuera hemos hecho la primera visita de la tarde,y no ha estado tan mal.Y eso que habíamos quince personas de pie alrededor de una mesa llena de apetitosa comida que nadie se atrevía a coger y teníamos que hacer turnos para ver el vestido de comunión de una niña que ni siquiera estaba en casa.
Segunda visita:me he llevado envuelto en papel albal un trozo de tarta de arandanos casera.La niña de la comunión tampoco estaba.
Tercera visita:si a mi niña no le entra sueño aún estamos allí,y eso que no conocíamos a casi nadie.Además nos hemos traído a un veterinario del convite que le ha curado los ojos a mi Lola.Gratis y a domicilio.Y lo mejor de todo,con tanta comida y bebida y a las horas que eran a cualquiera le apetecía cenar,así que mi cocina sigue tan limpita como la dejé antes de irme.No ha estado mal del todo,no?
Si alguien se pregunta sobre los comuniantes y el por qué de esas tres reuniones sociales se lo explicaré en otro momento, y es que lo de tomar la comunión en este pueblo dá para un trabajo de antropología,pero afortunadamente ya ha pasado lo peor porque lo que es a mí ,en la misa,que no me esperen.
miércoles, 26 de mayo de 2010
TRES DE LA MADRUGADA
No voy bien,así no voy bien.
Estoy en lucha conmigo misma y así gane quien gane siempre voy a perder.Y es que una cosa es lo que se quiere y otra lo que se debe hacer,y yo no tengo claro en este momento cual es una y cual la otra.Sé que aquí me ahogo,que cada dia soy menos yo y más la sombra de lo que un dia fuí.La otra noche mientras yo lloraba mi padre me decía que volviese a estar activa ,a ser de nuevo yo.Pero es que yo no tengo termino medio y eso es algo que él desconoce.
Quiero volver al teatro,recuperar lo que un dia dejé a medias,sentirme viva de nuevo,conocer a gente,soñar;pero corro el riesgo de perderme de nuevo y me prometí a mi misma que no lo haría,que sería una buena madre,aunque no lo soy,que dejaría mis sueños hasta que ella creciera.Pero el tiempo se vá y es inutil tratar de recuperarlo luego,y en estas estoy mientras el tiempo se me escurre entre los dedos como la arena fina de la playa.
Sé que si no logro ser feliz no conseguiré que ella lo sea y sé que no podré ser feliz si vuelvo a abandonarla .Solo unos pocos saben que abandonarla a ella fué volver a abandonarme a mí,solo unos cuantos locos comprendemos que somos lo que han hecho de nosotros y que cuesta una vida deshacer lo que ellos consiguieron en apenas unos años.Solo unos cuantos cuerdos reconocemos que la história se repite una y otra vez hasta que alguien decide romper el circulo, que romperlo supone romperse uno mismo,volver a revivir todo nuestro dolor,hacernos añicos y lo más dificil de todo,volverlos a reconstruir.
¿Dónde están mis amigos?.
Estoy en lucha conmigo misma y así gane quien gane siempre voy a perder.Y es que una cosa es lo que se quiere y otra lo que se debe hacer,y yo no tengo claro en este momento cual es una y cual la otra.Sé que aquí me ahogo,que cada dia soy menos yo y más la sombra de lo que un dia fuí.La otra noche mientras yo lloraba mi padre me decía que volviese a estar activa ,a ser de nuevo yo.Pero es que yo no tengo termino medio y eso es algo que él desconoce.
Quiero volver al teatro,recuperar lo que un dia dejé a medias,sentirme viva de nuevo,conocer a gente,soñar;pero corro el riesgo de perderme de nuevo y me prometí a mi misma que no lo haría,que sería una buena madre,aunque no lo soy,que dejaría mis sueños hasta que ella creciera.Pero el tiempo se vá y es inutil tratar de recuperarlo luego,y en estas estoy mientras el tiempo se me escurre entre los dedos como la arena fina de la playa.
Sé que si no logro ser feliz no conseguiré que ella lo sea y sé que no podré ser feliz si vuelvo a abandonarla .Solo unos pocos saben que abandonarla a ella fué volver a abandonarme a mí,solo unos cuantos locos comprendemos que somos lo que han hecho de nosotros y que cuesta una vida deshacer lo que ellos consiguieron en apenas unos años.Solo unos cuantos cuerdos reconocemos que la história se repite una y otra vez hasta que alguien decide romper el circulo, que romperlo supone romperse uno mismo,volver a revivir todo nuestro dolor,hacernos añicos y lo más dificil de todo,volverlos a reconstruir.
¿Dónde están mis amigos?.
lunes, 24 de mayo de 2010
Bufo
4:30 a.m.
Parece mentira que un bichito tan pequeño me haya desvelado de esta manera.Hoy ha llegado a casa Bufo,la nueva mascota de mi hija.
Anoche me acosté pronto y sin cenar,cansada y hambrienta después de un agitado dia de limpieza,y cabreada de nuevo,esta vez con el puré de patatas que no llegué a comer.Como siempre que me enfado mucho me senté en mi cama con un libro abierto,que no es lo mismo que estar leyendo,porque cuando estoy muy cabreada no puedo leer.En cuestión de minutos me entró un sueño y una flogera tal que me quedé dormida sin darme cuenta.Y hace dos horas...ojos abiertos como platos,estómago quejicoso,sandwich de nocilla apresurado ,visita al cuarto de mi niña y vuelta a la cama,y vuelta , a derecha y a izquierda,para arriba,boca abajo.La niña está tapada pero ¿y el hamster?.El hamster no.Este estúpido bichito esta acurrucado en un rinconcito de su casa hecho un ovillo,¿por qué no entrará en su maravillosa cama flotante y se acurrucará entre los algodones que con tanto amor le hemos puesto?¿qué hago,le tapo con algodón?.Mañana habrá que comprarle un nido,o intentar que la cama flotante encaje en el hueco del piso inferior de la jaula.Pero...¿cabrá la casa de los pitufos en la jaula?,esa preciosa casa de pitufos que compré a mi hija y que hasta el dia de hoy no ha hecho más que acumular polvo en la repisa.¿Por que le compro cosas que se de antemano que no va a utilizar?
Toda esta serie de chorradas acudía a mi cabeza mientras que mi otro yo me decía "mañana veremos,mañana".Pero fijate tú por donde mañana es hoy ,y allá que me he levantado para comprovar si cabía la puñetera casa de los pitufos en el piso de abajo de la jaula,cabía.Pero con tanto ajetreo se ha despertado mi hija ,el hamster Bufo y yo creo que hasta el vecino.Y allí estabamos todos despiertos,menos el vecino que se ha quedado en su casa,mi hija y yo hablando de cosas de la vida,es decir, del cole,y Bufo mirandonos con cara de "vaya una casa a la que he ido a parar,con lo bien que estaba yo en la tienda de animales".
Y aquí estoy yo,cinco de la madrugada.
Bienvenido a casa Bufo.
Parece mentira que un bichito tan pequeño me haya desvelado de esta manera.Hoy ha llegado a casa Bufo,la nueva mascota de mi hija.
Anoche me acosté pronto y sin cenar,cansada y hambrienta después de un agitado dia de limpieza,y cabreada de nuevo,esta vez con el puré de patatas que no llegué a comer.Como siempre que me enfado mucho me senté en mi cama con un libro abierto,que no es lo mismo que estar leyendo,porque cuando estoy muy cabreada no puedo leer.En cuestión de minutos me entró un sueño y una flogera tal que me quedé dormida sin darme cuenta.Y hace dos horas...ojos abiertos como platos,estómago quejicoso,sandwich de nocilla apresurado ,visita al cuarto de mi niña y vuelta a la cama,y vuelta , a derecha y a izquierda,para arriba,boca abajo.La niña está tapada pero ¿y el hamster?.El hamster no.Este estúpido bichito esta acurrucado en un rinconcito de su casa hecho un ovillo,¿por qué no entrará en su maravillosa cama flotante y se acurrucará entre los algodones que con tanto amor le hemos puesto?¿qué hago,le tapo con algodón?.Mañana habrá que comprarle un nido,o intentar que la cama flotante encaje en el hueco del piso inferior de la jaula.Pero...¿cabrá la casa de los pitufos en la jaula?,esa preciosa casa de pitufos que compré a mi hija y que hasta el dia de hoy no ha hecho más que acumular polvo en la repisa.¿Por que le compro cosas que se de antemano que no va a utilizar?
Toda esta serie de chorradas acudía a mi cabeza mientras que mi otro yo me decía "mañana veremos,mañana".Pero fijate tú por donde mañana es hoy ,y allá que me he levantado para comprovar si cabía la puñetera casa de los pitufos en el piso de abajo de la jaula,cabía.Pero con tanto ajetreo se ha despertado mi hija ,el hamster Bufo y yo creo que hasta el vecino.Y allí estabamos todos despiertos,menos el vecino que se ha quedado en su casa,mi hija y yo hablando de cosas de la vida,es decir, del cole,y Bufo mirandonos con cara de "vaya una casa a la que he ido a parar,con lo bien que estaba yo en la tienda de animales".
Y aquí estoy yo,cinco de la madrugada.
Bienvenido a casa Bufo.
domingo, 23 de mayo de 2010
LAS DOS Y CUARTO
Son las dos de la madrugada.Estoy nerviosa y dudo que pueda concentrarme en la densa novela que me estoy leyendo.Mi vida se mueve,por fin mi vida se mueve y ahora soy yo la que se queda paralizada.Por eso abrí este blog cuando sin querer tropecé con esta página ,porque tengo que hacer algo y a las dos de la madrugada no hay muchas cosas que hacer.
Es irónico que hace unos años rompiese todos mis viejos diarios y ahora me encuentre escribiendo aquí ,a la vista de cualquiera,claro que el ordenador no tendré el valor de quemarlo aunque se me ocurra meterle un trastazo en algún momento.
Estoy enfadada,por eso no puedo dormir.Me enfadé a través del chat con un tipo al que no he visto nunca y del que últimamente no tengo ganas de saber.Yo,que me reía de las relaciones a través de la red,discutiendo con un personaje que se encuentra a miles de kilometros de aquí...Y lo más grave perdiendo horas de sueño por culpa suya.
Y todo por un libro mal escrito y unas poesías obscenas.Las suyas.Y es que hoy en dia cualquiera puede escribir un libro,y me parece bien,pero si te leen corres el riesgo de que te critiquen y supongo que todo el mundo no esta preparado para eso.Por eso os pido desde ya:si vuestra crítica es negativa,contarmela luego.
Es irónico que hace unos años rompiese todos mis viejos diarios y ahora me encuentre escribiendo aquí ,a la vista de cualquiera,claro que el ordenador no tendré el valor de quemarlo aunque se me ocurra meterle un trastazo en algún momento.
Estoy enfadada,por eso no puedo dormir.Me enfadé a través del chat con un tipo al que no he visto nunca y del que últimamente no tengo ganas de saber.Yo,que me reía de las relaciones a través de la red,discutiendo con un personaje que se encuentra a miles de kilometros de aquí...Y lo más grave perdiendo horas de sueño por culpa suya.
Y todo por un libro mal escrito y unas poesías obscenas.Las suyas.Y es que hoy en dia cualquiera puede escribir un libro,y me parece bien,pero si te leen corres el riesgo de que te critiquen y supongo que todo el mundo no esta preparado para eso.Por eso os pido desde ya:si vuestra crítica es negativa,contarmela luego.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)